28.7.05

EL FUTBOL PRIVATIZA LA REPRESION

FALTA POCO PARA LA ESTATICA EN LOS CHALECOS ANTIBALAS Y ESCUDOS DE LA GUARDIA DE INFANTERIA AUSPICIADOS POR GATORADE O COTTO


A partir de los próximos torneos ya prontos a empezar, dado el calendario vigente que nos obliga por esta en el Primer Mundo y que nos obliga a festejar el verano con sobretodo y bufanda, los heroicos hinchas que todavía quedan se van a encontrar con la novedad de que las entradas populares han tenido un recargo de entre el 50 y el 60%, debido al aumento en los servicios adicionales dispuestos por la Secretaría de Seguridad de la provincia de Buenos Aires, cuyas arcas no dan abasto con el bolonqui de la campaña electoral entre la Cris y la Chiche.

Por eso el Ministerio de la Pelota (léase: AFA) dispuso trasladar ese aumento en los costos de los espectáculos deportivos, como es llenar de uniformados las canchas con Operativos Especiales, cosa que si se arma no se den sólo entre las dos barras rivales, sino que también intervenga la policía y cuando menos alguno se lleve de regalo un buraco producto de los proyectiles de plástico de alto impacto que tiran con las Itakas, cuando no aumentar el número de víctimas fatales tirando al aire con las Browing 9mm y así bajar de casualidad a algún vándalo ajeno al fútbol con estos celulares nuevos con foto y video, que anden registrando el paso de la Discovery, o descuidándose y permitiendo -¡criaturitas de Dios y qué pocos que son los que les creen!- que se les caiga algún detenido y dé con la pensadora contra el asfalto.

Visto el fenómeno de otro modo, cada ciudadano lúcido que decida seguir aportando con lo mucho que le sobra de los excesivos sueldos que ganan mensualmente, para que así jugadores y dirigentes se llenen los bolsillos, ahora del 100% que le cobren por entrada, según la división que sea, van a tener que hacer el siguiente desglose:
  • 66% para ver correr a 22 matungos que cada día juegan peor y cuando andan más o menos y se trenzan en algunas de las miles de competencias internacionales para sacarles la guita por otro lado, encima ponen a los potrillos del banco y la reserva, sin contar el natenimiento de árbitros y jueces de línea que dirigen con un balde en la cabeza u olvidándose de poner los lentes de contacto;
  • 34% restante para que los hagan llorar a mares con bombardeos a distancias de gases lacrimógenos, los caguen a palos con los cortitos de caucho, también con los XL de quebracho que usan los antimotines, vestidos como para una guerra intergaláctica, o los cacheen como si fuera un round de entrenamiento o le pasen las manos tan delicadamente que se llegue a dudar si en vez de cana no es un trasvesti.

Con la voracidad creciente de sus políticos, encima ahora que se metieron las mujeres y hay que andar comprándoles pilchas para que se cambien cada cinco minutos so protexto de las necesidades de la campaña, más andar planchándole el cutis y corrigiéndoles la carrocería porque si bien nunca taxi, sus viajecitos a Mar del Plata y a las sierras de Córdoba tienen, más los cabrones imperialistas del FMI, sojuzgadores de pueblos a los que nos vemos obligados a pagarles al contado para que después no nos hagan quedar mal ante los ojos del mundo, agregado al déficit fiscal porque los punteros aumentan cada vez más, los 0kms están cada año más imposibles y no podés tener una pendeja para chichonear en los ratos libres que están insoportables con las exigencias y bajo amenaza de contarle a la cola de periodistas de investigación que están esperando cualquier clase de alcagüetería, venga del sector donde venga, a este paso no va a quedar otro remedio que tener que sponsorear a los poli.

Leyendas del Jardín de la Paz en los cascos de la Guardia de Infantería, por ejemplo, sería de mal gusto. Otro tanto con el logotipo de la pomada para las hemorroides que ha hecho furor en todos los programas de entretenimiento de los canales de aire y que los conductores alternan con sus análisis estratégicos, pero puestos en las polainas o en las botitas de los borceguíes, so pretexto que también te refrescan y te calman si te embocan un boleo en tugets, no encaja con la imagen de seriedad que tienen que dar los auxiliares de la administración de injusticia e impunidad.

Pero ya los muchachos del Departamento de Marketing le van a encontrar la vuelta. Quizá el asunto ande por el lado de Magnum, Bagual o alguno de esos, ahora que está de moda armarse hasta los dientes y sobre todo teniendo en cuenta la fuerte y desleal competencia que tienen con al aprovisionamiento habitual del mercado negro abastecido tanto por colegas de los nuevos publicistas como también por distinguidos oficiales de las FF.AA.

Ya se verá. Ingenio no nos falta. Mientras tango, guys, a ponerse que en eso tenemos una larga práctica y somos más mansitos y buenos que la perra Lassie. Desde mayo de 1810 que lo venimos haciendo, así que a prorrumpir con las puteadas de práctica, que es la última, que nos tienen podridos, que qué mierda se creen que somos, nos tomaron por giles, que nos quedamos en casa y ya van a ver, porque todas esas ya están gastadas, son más viejas que doblar esquinas y en este país ya nadie le cree a nadie. A tal punto que hasta Dios se ha vuelto agnóstico.

Todo sea por el fulbo, che.

27.7.05

OTROS SURCOS QUE SIGUEN HACIENDO HISTORIA

LOS ESTUDIOS ION, PATRIMONIO CULTURAL


Por iniciativa del Chango Farías Gómez, histórico integrante de los Huanca Huá y de los MPA (Músicos Populares Argentinos), entre otros conjuntos, santiagueño de orign ahora legislador de la Ciudad Autónoma engrosando las filas del macrismo, ya fue aprobada su iniciativa en la legislatura y no falta mucho para que con el acto ritual correspondiente a la entrada del solar marcado con los N° 2519/21 de Hipólito Yrigoyen, desde donde hace alrededor de medio siglo funcionan los Estudios ION, serán declarados oficialmente como de interés cultural de Buenos Aires.

Actualmente con Osvaldo Azedo a la cabeza, quien durante décadas fuera uno de los técnicos más reputados y profesión que está lejos de abandonar, salvo alguna rarísima excepción por allí no hay artista popular argentino, del género que sea, que no haya grabado algo una vez en su vida. El gran estudio de los fondos conserva todavía los viejos micrófonos a la lámpara, unas joyas de museo que siguen funcionando a la perfección, completados por los de la más moderna tecnología.

Una consola completa de última generación acaba de ser incorporada y la mesa con los deslizadores y botoneras, más los aparetejos que tiene a los costados, no tiene nada que envidiarle a la cabina del Discovery. Aunque saliendo del zamarreo de la pesificación y del Exocet bajo la línea de flotación que para la industria del disco significa la piratería, los Estudios ION van a recibir la distinción con casi todas las fechas vendidas hasta fin de año.

No sólo Azedo queda de los técnicos de la vieja guardia. Varios más y la nueva camada, pero así y todo las vacas gordas también se fueron. Pocos son los que tienen un puesto fijo y no son pocos los sellos que se traen sus propias técnicos, alquilando nada más que las instalaciones.
La nómina completa de los cantantes y músicos argentinos de todo pelaje que pasaron por allí figuran en cuatro grandes paneles ubicados sobre la pared derecha de la entrada, en medio de fotos de todas las épocas y con muchas caras que alegra el volver a verlas hasta que la memoria juega una mala pasada y pone conciente que por suerte no es lo único que ha quedado de ese compatriota, sino que en algún otro lugar, desde un viejo disco de pasta 78 rpm hasta los modernos CDs, conservan el verdadero recuerdo y la única vigencia que desafía a la muerte.

Es de esperar que después de este inusitado acto de respeto y rescate por la cultura de todos las bondades del nuevo becerro de oro, el Dios Mercado, no decida hacer vale el peso de los pesos y pongan en su lugar, por ejemplo, un sauna. Habría otros ejemplos mucho más urticantes, pero por ahora, mientras tanto, festejemos una buena que últimamente no son muy frecuentes que digamos.

26.7.05

NI MUERTO LO DEJAN TRANQUILO

¡LEVANTEN EL MURO OTRA VEZ, POR FAVOR!

Anoche, en la emisión central de Telenoche, por canal 13, su cronista de espectáculos, una mujer para nada jovencita, lo suficientemente crecida como para esperar que haya aprendido algo de sólo escuchar, le descerrajó un homenaje al cumplirse el 10° aniversario del fallecimiento de Osvaldo Pugliese justo el año en que se cumple el centenario de su nacimiento.

Sin sonrojarse, para ponerse a tono con la ideología del multimedios que ya se está comiendo el país porque es dueño del 70% de los cables de todo el territorio, ilustró a los soberanos telespectadores que además de haber estado preso varias veces por su ideología comunista (sic, aunque se olvidó de aclarar que en gobierno peronistas y con el general vivo y ejerciendo la presidencia), justamente por haber sido lo que era había hecho de su legendaria orquesta una cooperativa y que debido al comunismo que profesaba TODOS COBRABAN IGUAL.

La franca marcha del neoliberalismo hacia un nuevo feudalismo y la total libertad vigente para barbarizar al máximo no sólo los ha retrotraído al más asqueroso macartismo, sino a desvirtuar al cooperativismo. Dejando como detalle que la orquesta de Pugliese no era una cooperativa, sino que algunos, con el fundador y director a la cabeza, tenían formada una cooperativa, a la cual se asociaban los que querían y el resto cobraban por lo que marcaba el Sindicato de Músicos, la diferencia fundamental entre las cooperativas y otras organizaciones económicas es que su democracia total es que los votos de cada miembro valen uno, no importa el capital aportado, pero que el reparto de ganancias se hace de acuerdo al capital aportado.

Descontado lo que había que pagarles a los de la orquesta que estaban por lo estipulado por el Sindicato de Músicos, desde 1939 a 1995, en que falleció con todavía el conjunto funcionando, Osvaldo Pugliese cobró el 13% de los ingresos, por lo que tenía aportado, ser el director y el presidente de la cooperativa. El resto era rigurosamente prorrateado de acuerdo a su cuota de capital. ¿De dónde el igualitarismo imaginado por la veterana que se estremece hasta los estertores cuando habla de Lady Di y llega al borde la micción cuando sale a relucir la Zorriaqueta?

La consecuencia de Osvaldo Pugliese con el Partido Comunista Argentino hasta su último hálito de vida no fue su única contradicción. La disciplinada militancia lo llevó a protagonizar hechos nada cómodos, sobre todo en la época del Proceso y no justamente porque obedeciera a sus convicciones más íntimas. Pero encima tirarle con estas flores, so pretexto de la versación para quien ha elegido esa franja tan resbalosa conocida como espectáculos y cosas del corazón, no hay derecho. Menos en gente metidos en un medio, jóvenes, maduros, viejos o la edad que tengan, que están al borde de trabajar 24 x 24, tipo galeotes, y son tan caretas que son hasta capaces de versear sobre el trabajo esclavo en la República Popular China.

Por algo debe haber sido que el visionario Juan José Castelli dijo que si veían al futuro no le dijeran que nosotros existíamos.

24.7.05

FABRICAS DE CELULOSA EN FRAY BENTOS

POR QUE ESTOY EN CONTRA
Por Gonzalo Abella (VECINET)

No me paga el Gobierno de Entre Ríos, ni me inspira una actitud opositora al Gobierno oriental votado por la mayoría de nosotros. Tampoco escribo con algún reproche hacia los que aceptan trabajar para una industria contaminante cuando se los obliga a elegir entre la expansión del cáncer dentro de diez años o el hambre hoy. Ellos son las víctimas, no los responsables. Simplemente escribo esto porque sé que lo que va a ocurrir en Fray Bentos es una tragedia sin precedentes para todos nosotros; que aumentará además la extranjerización de la tierra y seguirá expulsando a la gente del campo. Caminé por muchos lados y sé de lo que hablo. Soy abuelo, por eso no debo callar. Además no hacen falta en el mundo más fábricas de papel. De cada diez bobinas de papel que se producen en el mundo, una se utiliza para impresión de libros, cuadernos, folletos, diarios, recibos, facturas, papel higiénico, papel de uso sanitario y clínico, etc, y nueve para embalaje lujoso de artículos innecesarios que se consumen principalmente en las grandes ciudades del Norte. Estadísticamente , un ciudadano norteamericano consume cien veces más papel que un uruguayo, pero no lee cien veces más. Cada papel grueso, con rebordes dorados y relieves en colores que rodea un regalito suntuario en Oslo o Copenhague, tiene una lágrima de una mamá del tercer mundo cuyo hijo contrajo leucemia por los venenos de las plantas de celulosa.

Hay tres tecnologías para separar la celulosa de la lignina en la madera:

a) con cloro elemental. Es la más nociva, existe en varios países, inclusive en la Argentina, pero las fábricas que lo emplean son de dimensiones relativamente pequeñas;

b) con dióxido de cloro (tecnología ECF) como la que va a instalar Botnia en Fray Bentos. Es 20% menos contaminante, pero la de Fray Bentos será la más grande de América y por ello contaminará a una escala pavorosa;

c) Libre de todo tipo de cloro (tecnología TCF) que es la más cara y la única con niveles bajos de contaminación.

La fábrica de Botnia en Fray Bentos es un crimen de lesa humanidad contra la población uruguaya y entrerriana porque toma diariamente del río Uruguay el mismo volumen de agua que todas las ciudades costeras, vertiendo a esa vía de agua diariamente ese mismo volumen contaminado y a altas temperaturas..Los niveles de contaminación son acumulativos y los sensores para captar impactos ambientales tempranos no existen en la región (los impactos ambientales irreversibles los va a captar la población antes que la DINAMA).

Después los 'científicos' a sueldo dirán lo mismo que dicen hoy sobre los agroquímicos en el rancherío de Las Láminas de Bella Unión: 'no hay pruebas de que Botnia sea causante del elevado aumento del cáncer infantil'. Botnia liquida Las Cañas, Mbopicuá y toda posibilidad de turismo en la zona así como la pesca artesanal que es fuente de trabajo de cientos de compatriotas. Botnia generará olores nauseabundos permanentes, lluvias ácidas que liquidarán la agricultura y la apicultura después los excedentes contaminantes no declarados 'caerán accidentalmente' en el río (ya están preparados los titulares de los diarios, ¡lo han hecho tantas veces!): 'tragedia ambiental en el Río Uruguay: las empresas y el gobierno reciben asistencia internacional para mitigar sus impactos: expertos de Finlandia y los Estados Unidos llegaron esta mañana'. Pero estamos hablando de un monstruo de ochenta manzanas de extensión; la cantidad de monocultivos de eucaliptos sembrados alcanza apenas para dos años de su consumo, y la vida útil de sus instalaciones según dice Faroppa es de 50 años.

Así que una de dos: o se aumenta el área ya invadida de monocultivos (con su secuela de sequía, agroquímicos cancerígenos y trabajo esclavo) o se resiembra con venenos aún más potentes y eucaliptos genéticamente modificados para aguantar las nuevas dosis. Botnia ayudará a matar el paisaje gaucho de la pradera y las posibilidades de un turismo natural. El agua potable desaparecerá del todo (ya está desapareciendo de las zonas forestadas); y con el río Uruguay contaminado, habrá que traer camiones cisternas de Tacuarembó con agua potable mientras allá aguanten. El pronóstico social es tan claro como el ambiental: dos años de bonanza por los puestos en la construcción (eso reactiva temporalmente toda la economía local), un brusco descenso del trabajo al tercer año, pero ya para entonces tras la plata dulce llegó la delincuencia de la región a instalarse, y después la desesperanza y la violencia entre cloacas malolientes.

El convenio marco que firmó el Gobierno del doctor Batlle con Finlandia y que sigue vigente compromete al Estado uruguayo a resarcir al capital privado finlandés por cualquier alteración de las condiciones sociales o legales que perjudiquen el lucro esperado por dicho capital. Si se quisiera frenar la expansión del monocultivo (o sea, si cambiaran las actuales directivas del Gobierno que siguen autorizando la extranjerización de la tierra) habrá que pagar el 'lucro cesante' de Botnia. [GA]


El autor de este trabajo es un gran historiador uruguayo amigo, artiguista rioplatense integrador, docente en universidades del Brasil, entre otras actividades.

22.7.05

ECOLOGIA & ASPIRITINAS

 
 
 
EL NEGRO ALVAREZ A TODA MAQUINA
 
 
Se lo mandó en tevé, con campera, sin maquillarse ni tomar carrera. Dice que con este asunto del turismo a la península de Valdez estaban viniendo las ballenas para que las miraran los extranjeros y en un momento quedaron solos el ballenato propiamente dicho y la ballena propiamente dicha:
 
Pero, querida -le dijo él lo más mimoso-, ahora que somos preocupación principial de la humanidad, que Grinpis vela por nosotros y vigilan nuestra procreación para evitar la extinción de la especie, vos justo te venís a agarrar un dolor de cabeza...
 
Gracias, Negro.
 
 

 

21.7.05

QUILMES NO TIENE UN PASADO CERVECERO



TODAS LAS ROSAS ROJAS PARA ISABEL PALLAMAY

Presentada oficialmente en la última Feria del Libro, la novela de Carlos Patiño titulada La Pallamay. La indescifrable estrella de los indios Quilmes (Mondragón Ediciones, Buenos Aires, marzo 2005), exhumó una faceta más de la historia urticante no sólo en cuanto a una vuelta de tuerca más de la metodología empleada en la tarea colonizadora y evangelizadora de la Madre Patria, sino la épica de un personaje nativo, de los legítimos dueños de la tierra, que de movida fueron bautizados píamente como indios, creyendo que habían arribado al paraíso hindú de las especies aromáticas y delicadas para los banquetes regios, después bárbaros y salvajes, infieles, herejes y otros rótulos caritativos, para terminar siendo considerados más sabiamente Los Antiguos por don Atahualpa Yupanqui.

El autor tiene una larga trayectoria de poeta y formó parte del legendario grupo Barrilete, que por los 60 se arracimaban en las mesas del fondo del ya desparecido Café El Colombiano, en el epicentro de la llamada Corrientes Liberada, y a cuyo frente estaba Roberto Santoro, uno de los nombres que engrosa la lista de los desaparecidos. Nacido en el mentado barrio porteño de la Posta del Caballito, pero afincado en esta zona del sur del conurbano bonaerense desde hace más de 40 años («soy quilmeño por adopción», nos chungueaba en un mail al respecto, cuando le cambiamos la nacionalidad de un teclazo), al frente de talleres literarios para sobrevivir más o menos, durante cinco años Carlos Patiño se sumergió en la documentación y los meandros de una historia que le contaron en la sobremesa de una reunión en la ciudad más mentada por la cervecería y maltería que montara el barón alemán Otto von Bemberg, la primera industria del rayón y otras telas sintéticas de la norteamericana Ducilo, que también produjo todo el 2-40 diclorohexano con que la aviación norteamericana desfolió todo el norte de Vietnam, particularmente la arboladura del delta que tiene como nacimiento el Mekong, hasta dejarlo como un paisaje lunar y que la naturaleza no será capaz nunca de volver a engendrar; también, otrora, la mítica Bernalesa, la algodonera más grande de Latinoamérica que además de la bondad de sus productos y de quemar los pulmones de las obreras por el polvillo, sólo paliado por un vaso de leche pasteurizada, supo dar líderes sindicales formidables. amantes formidables de formidables vedetes ahora candidatas a aposentar lo suyo por un partido neoconservador de inspiración menemista y dejar para la historia el yo me borro; la legendaria Alpargatas que trata de boquear una resurrección. Todo sin contar con que si la paqueta oligarquia porteña levantó en Mar del Plata una réplica del originalmente paquete Biarritz para evitar los sofocones tórridos del verano, como quedaba tan lejos y al principio ni siquiera había tren, en Quilmes tendieron una línea especial del tranway con el N° 22, desde Retiro, e hicieron una costanera y una rambla con piletas de agua salada sacadas de las napas que tiene abajo de la tosca el viejo Mar Dulce, que es la réplica de Bristol y podían ventearse todos los fines de semana apacibles, con una obra de ingeniería que no solamente ha soportado la inclemencia de todo tipo de sudestadas y gobiernos, si no que persiste en mantenerse y nostalgiosamente evocar las noches cálidas para ir en familia después de la cena a ver pasa el vapor de la carrera a Montevideo que salía de la Dársena Sur exactamente a las 22:00 de cada día.

La tarea le llevó cinco años al escritor y hasta revisarse línea por línea bibliografía sobre ornitología y fitogeografía de por aquellos años, de aquel latifundio conocido como los pagos de la Magdalena y que abarcaba de esta ciudad campechana al sur de La Plata hasta Avellaneda y que perteneció al abuelo de don Cornelio Saavedra. El tema es más apasionante que el misterio de una novela de suspense porque justamente no es una novela de ese género y hace a la historia, al pasado y a nuestra identidad. Por empezar, el pago fue reformado por orden de la metrópoli para instalar la Reducción de la Santisima Trinidad y de los indios Quilmes, el final de un largo peregrinar con los últimos bravos guerreros que fueron los primeros en resistir con guerra de guerrillas, no se rindieron nunca y estaban afincados en los Valles Calchaquíes, hoy jurisdicción de la provincia de Tucumán, y donde antropólogos y arqueólogos de la UBA han reconstruído casi perfectamente el último pucará con que intentaron defenderse.

Argentinos desde siempre, de movida hay discrepancias sobre el número aproximado, no exacto, de esos nativos que fueron traídos a pie durante casi un millar y medio de kilómetros, de un clima seco, de montaña, a la humedad y mosquitos de las barrancas de la margen sur del Mar Dulce. Las discrepancias son duras en el número neto de los que salieron y llegaron. De movida, oficialmente, actualmente los cicerones del lugar con atracción turística, dependientes del gobierno tucumano, con formación universitaria, hablan de un exterminio casi total en el lugar debido a un suicidio masivo de los quilmes (incluso no se sabe por qué allá y aquí se la ha empezado a escribir con k, algo que encrespa a Patiño con razón porque no tiene asidero, es de pura paquetería, más fashion quizá) con tal de no entregarse. Otros hablan de un destierro primario de unos 250 guerreros con su grupo familiar básico, alrededor de un millar. Patiño se toma de los documentos españoles originales que hablan de la expulsión y extrañamiento de por lo menos 3.500 en total.

Un comienzo más que resbaloso, no se puede negar. Y que tiene un segundo capítulo, no en la novela, sobre el origen aún incierto, desconocido, inabordable, de los quilmes, porque en la historia escolar que nos vendieron, más falluta que moneda de cobre en casi todo, se los hizo siempre aparecer como calchaquíes de pura cepa y de movida sólo se sabe que en esos valles fue donde terminaron afincándose, que venían del norte, algunos sostienen que cruzaron la cordillera, azuzados por los araucanos, que ya habían pasado por Perú y por Bolivia en sus dermarcaciones actuales, en la quebrada de Humahuaca también tuvieron sus agarradas porque no eran lo que se dice justamente calmos y terminaron en los valles que se abren al sur de Cafayate y hasta Santa Marta, en la provincia de Catamarca, afincándose y operando por los aldedores de lo que hoy es Amaicha del Valle y todavía más al sur, donde hay una población llamada Quilmes en su honor, pero el Pucará está un poco más al norte de la subida al Abra del Infiernillo, el punto más alto del cordón oriental y donde las arboladas, casi selváticas laderas que van a dar al viejo San Miguel de Tucumán fueron zona de operaciones del ERP en los '70.

Precisando el resumen hecho de la charla mantenida en directo por Radio BP, sobre el particular nos precisaba Patiño en un mail posterior de cuál era su versión al respecto: «Eran una de las naciones originarias del actual Perú, un poco más acá, al sur, de la ciudad sagrada de los Incas. Huyeron de su dominación -rebeldes y libertarios al mango- como huyeron o pelearon hasta morir en contra de cualquier dominación de cualquier conquistador. Antes. la muerte. Y esto sí es historia que más de uno debería aprender.»

Para colmo de las cerrazones los Quilmes no hablaban quechua, ya más que sospecha de su origen inca, sino un cacana, que era una forma dialectal, popular, algo degradada del otro y del que no han quedado rastros. Sobre esta particular, en el mismo mail el autor de La Pallamay nos desasna con gran criterio de la oportunidad y bien pedagógico: «Hablaban lengua cacana, perdida en el tiempo, y sus liturgias eran quichuas, por herencia, porque ellos, definitivamente, según toda la documentación histórica creíble, eran una de las naciones originarias del actual Perú, un poco más acá, al sur, de la ciudad sagrada de los Incas», aclara para luego rescatar un hecho que para muchos forman parte del cotillón, que no hacen la historia, pero que son la historia: «He leído, pero cuya verdad histórica no me consta, que algún jesuita -ellos se ocupaban de estas cosas, por eso tiene síntomas de verosimilitud- había hecho un pequeño diccionario equivalente entre la lengua cacana y el español. Pero -según esta anécdota o leyenda, vaya uno a saber- resulta que el jesuita entró en su casa y al salir vio que una cabra se estaba comiendo su libro. Y que se lo comió. Y así desapareció definitivamente la lengua cacana. Si tenemos en cuenta que los libros de esa época eran vegetales en su mayoría, y que las cabras comen cualquier cosa, la historia cobra entidad.» Recórcholis, buen provecho. Y sobre todo habida cuenta que con el posmodernismo la cultura no está teniendo mejor destino. Quizá peor: a los chicos les enseñan a comer hamburguesas y ser genios de los videojuegos antes que a mantener la sana costumbre de leer los libros. Si por lo menos se los engulleran, igual que la salvaje cabrita...

De su presunto desprendimiento del tronco inca o de resistir a quedar bajo la férula de este imperio que llegó a tener una extensión desde el sur ecuatoriano hasta lo que hoy en nuestro territorio es el poblado de Tilcara, es tomada la forma en que se los trajeron, hasta la actual ciudad balnearia, elegida por la bondad de sus planes por los ingleses para bajar las tropas y artillerías en el primer intento de invasión la vieja Gran Aldea, a principios del siglo XIX: caminando, fuertemente custodiados. Plagas varias, no precisamente buena hotelería, alimentos y algún que otro suicidio mermó bastante sensiblemente el número inicial del contingente erradicado por la fuerza y como única forma de someterlos.

Los que llegaron fueron asentados en lo que actualmente es el terreno de la parroquia principal, Ridavavia y Mitre, más exactamente en los largos salones que separan de la Escuela N° 1 y el Palacio Municipal. Carlos Patiño, en una larga charla por Radio BP, señaló que existe documentación que entre otros sometimientos, con piedras de las tosqueras que aún existen por alrededores, aprovechando su natural habilidad para hacer pircas y pucarás, usando las irregularidades naturales de la piedra para trabarlas en perfecto e inamovible nuevo equilibrio, ellos fueron los encargados de levantar buena parte de la Iglesia de la Inmaculada Concepción, patrona del caserío que se fue convirtiendo en ciudad, que ahora está allí y durante décadas pidieron plata para un revoque no llegaba nunca, como también la Catedral frente a la plaza de Mayo donde como en un acto de suma piedad, pero en una edificación aparte, dejaron poner un mausoleo con los restos repatriados del masón y hereje Francisco José de San Martín.

Isabel Pallamay nació en la reducción que después, como localidad, en algo que se agregaría como una cuota más de tanto misterio, llevaría el nombre genérico de la tribu de su gente y a los 14 años, en 1703, como la costumbre imperante entre ellos, con la llegada de la primera menstruación las niñas dejaban de serlo y pasaban a la mayoría de edad, Isabel, cuyo verdadero apellido sería una deformación del original Pachamay, según lo averiguado, y como su padre era cacique, compareció ante las autoridades locales de la metrópoli colonial a exigir la distinción y el tratamiento correspondiente.

Todo un desplante. Las ideas antropológicamente imperantes en todas las culturas nunca fueron demasiado favorecedoras de la condición femenina. Después de no pocas idas y venidas, sin embargo, le fue concedido. No vale la pena contar aquí los pormenores y usurpar la tarea minuciosa y rigurosa del narrador. Isabel Pallamay, madre de dos hijos y su marido, murió a los 38 años en una época en que la expectativa de vida, el tratamiento infrahumano, la epidemia, la sífilis, los mosquitos, chinches y piojos si no la acortaban todavía más, la hacía mucho menos llevadera. Hay también un manto de misterio en torno a la extinción de todo el grupo familiar. Algunas versiones que no pasan de eso, ya que no hay asideros documentales, hablan abiertamente de asesinato.

Pero el poeta investigador metido a novelista para cubrir con recursos narrativos la gran cantidad de baches de los rastros que ha dejado la realidad, llegó un momento que necesitaba ponerle un final y no lo encontraba. El mismo autor, en el mail ya citado antes, detalla este tipo de embotellamientos, típico de una obra de ficción en estas puro, digamos, y también en uno donde se recurre a los recursos de la ficción para recrear la historia perdida, diluída, invisibilizada: «Estuve casi un año tratando de llegar al final de la novela y no le encontraba la vuelta. En literatura importa más el cómo que el qué, es decir, cómo digo tal cosa que quiero decir. O necesito decir. En este caso, cómo narrar algo tan melodramático como la muerte de Isabel, su marido y sus hijos, sin que sea precisamente melodramático o novela para tevé. Le di vueltas y vueltas y vueltas, borroneé y borré posibilidades durante largos meses y de pronto, jugando al Carta Blanca -que es mi modo de pensar y agarrar concentración ante esta pantallita del monitor- LO VI. Terminadito y listo para envolver como regalo. Claro, sólo faltaba escribirlo, otra pavadita. Y otros largos meses de borroneo. El monólogo final estuvo siempre ante mis ojos, como el asesino está siempre ante los ojos del lector en las buenas novelas policiales anglosajonas, pasión de mi niñez y adolescencia (La Biblioteca ORO, ¿te acordás?), pero el lector no lo ve, por la habilidad del cómo del escritor. En este caso, yo no lo vi no porque me fuera escamoteado hábilmente sino por gil. La Pallamay está siempre escrita en tiempo presente, lo que sucede sucede en el momento en que el lector está leyendo. No es un racconto histórico, nostalgioso, o sucedidos en pasado, El libro comienza con una frase: "Yo soy la memoria de Isabel Pallamay y mi memoria es la memoria de mi nación". Entonces es la memoria de Isabel la protagonista de la novela. Y el narrador. Y si todo sucede en tiempo presente, ¿por qué no poner la voz de Isabel Pallamay en tiempo presente, es decir, hoy, en nuestra época, si la memoria no tiene tiempos? Y eso hice, lo obvio, lo que pedía la novela y yo, por torpe o por miope como soy, no encontraba. Isabel habla en presente, le habla a los quimeños de hoy, les cuenta su historia y sus pensamientos. Habla de Rivadavia, de San Martín, de la tevé, de los boliches en donde se toma la cerveza que lleva misteriosamente el nombre de su nación, en las camisetas de los equipos de fútbol, que llevan ese nombre a todo el mundo, etc. En este contexto, no resultó melodramática sino poética su muerte contada por ella, por la propia Isabel, vàlido porque quien habla es su memoria, no ella. Esto aminora el impacto emocional y salta lo melodramático del asunto. O por lo menos es lo que creo... ».

En este contexto es donde la cacica desliza el deseo que la recuerden con una rosa roja en el negro y alto enrejado que circunscribe el atrio donde píamente, bajo lápidas de mármol tallado, descansan cristianamente popes de la religión con sede en Roma.

Seguramente el libro no será un best seller. Aunque afecte los pocos poblados bolsillos del ex integrante de Barrilete, ojalá. Pero semejante exhumación de la historia, su divulgación entre los actuales habitantes de Quilmes, sobre todo a través de la publicación local Los Indios Kilmes, que como adelanto publicó el mencionado monólogo final y otras expansiones caras a políticos ultrasensibles a todo lo que sea mercadotecnia y mediático, hizo que en el último aniversario de la localidad sureña se descubriera un monolito en el lugar, recordando el sesgo medio cholulo, pero en el fondo fundamental y esencialmente histórico, de la única mujer cacica en esta parte del mundo. Lo que no estaba en el programa fue que a partir de entonces las mocositas de la siempre llamada ciudad cervecera que debe su nombre a un pueblo que fue exterminado sin jamás haberse rendido, entre las chicas de los últimos grados del ciclo primario y las que inician el secundario se ha hecho costumbre ir y ponerle una rosa roja a Isabel Pallamay, alfombrando la reja que les marcó los límites de una ignominia a la que bajo ningún punto de vista pudieron ser merecedores. Las quilmeñitas honran así a la hermana mayor que defendió la dignidad de los suyos y de la especie, más allá de las etnias si calchaquíes, diaguitas, incas, aymarás, arios, celtas, sajones o semitas.

Según Carlos Patiño, ahora se viene la segunda, como en las chacareras, y no en forma de tomo, porque en el acto formal del monolito estuvieron presentes organizaciones indigenistas y otras no gubernamentales entre las que ha cundido la idea de llevar adelante un petitorio y movilización para que la tradicional calle principal, hoy peatonal, de Quilmes, Bernardino Rivadavia, más allá de todas las polémicas en torno a nuestro primer presidente, sea rebautizada con el nombre que en realidad siempre tendría que haber tenido si no viviéramos, como seguimos viendo, de olvido en olvido:


ISABEL PALLAMAY
del mismo modo que nunca hubo razón aparante para ponerle Quilmes a Quilmes como Pigüé o Cutral Có se llaman así por los aguos del lugar. Quilmes fue, es y será Quilmes. Por eso la arteria principal, idenfectiblemente, tiene que llevar el nombre de su primera y última cacica, la que siendo casi una mocosa se alzó y reclamó por sus derechos y dignidad.
El apoyó unánime de las jovencitas escolares del distrito ya está. ¿Necesitan más? Allá vamos y también el reconocimiento para la labor de Carlos Patiño, de cuyos valores literarios se encargarán los especialistas en la materia porque desde el punto de vista cultural e histórico ya ha cumplido en demasía con el empeño. Ahora les queda la posta a las autoridades y demostrar cuánto realmente se han independizado de Fernando VII°, porque si el balance se hace tomando los parámetros de otros ámbitos... [AR]

15.7.05

UNA CHIROLITA POR UN BROLI

 
 
¿DEPRECIACION O DESAPARICION DE LA CULTURA?
 
 
Gracias a las virtudes que tiene el SPAM, porque todas no podían ser calamidades, nos acaba de llegar uno ofreciéndonos 6 libros a 60 pesos argentinos (un poco más de 20 dólares), precio que incluye el envío, lo que un precio de un (1) centavo el ejemplar. Pero no vamos aquí a balancear pros y contras. Como, por ejemplo, que el grosor de las cajitas SLIM de los CDs uno puede tener una biblioteca más grande que la de Alejandría en el baño de servicio.
 
No. Las inquietantes novedades vienen por otro lado. El formato elegido para el sostén electrónico es el de NEWSLETTER, imposible de traducir al castellano como no sea NEWSLETTER porque novedades, noticias o nuevas por carta queda como peludo con azúcar. Ya no más soft especial, el PDF de Adobe Acrobat. No. NEWSLETTER. Se supone que con una arquitectura especial, más vestidita, pero que no deja de ser más o menos como el papel higiénico virtual de los formatos de comunicación gráfica.
 
Los entusiastas difusores del curro delictivo legalizado porque si los quieren parar lo hacen en cinco minutos, están tan frenéticos con la obra de bien para la humanidad, con esta verdadera socialización de la cultura, que largan como un regurguito varias de las bondades de lo que ofrecen. Veamos. Tenga algún calmante o antirevulsivo a mano, por las dudas, si es persona impresionable.
 

«RAZONES PARA COMPRARLO», dicen y acto seguido, sin anestesia ni lubricantes de ningún tipo, lo que sigue: «¿No le parece que  solo 60 pesos es un muy buen precio por 6.000 libros? Estará pagando SOLO 1 centavo por libro. Es muy fácil de usar, y además incluye instrucciones y el programa necesario para ver los libros. Funciona en cualquier Windows y en cualquier PC (aunque no sea moderna). No es necesario ningún programa adicional, sólo Windows. Es muy sencillo, cualquiera puede leer estos libros, aun sin conocimientos de computacion. Se lo entregamos sin cargo en su casa u oficina y recién lo paga cuando lo recibe (contrareembolso). Si Ud. tiene alguna dificultad con los Cds, se los reemplazamos de inmediato, sin cargo.»

Con la puntuación no nos quisimos meter, pero por respeto a la memoria del manco don Miguel de Cervantes Saavedra le corregimos todas las chanchadas en la ortografía de estos plumíferos electrónicos. Ahora lo que sí bien vale una misa es que cualquiera puede leer estos libros porque son refáciles. ¿Motivo? No necesita saber computación. V.gr., alguien que en su puta vida supo algo de C+, Pascal, Basic o lo que sea le puede dar con todo. Es más: se necesitan tan pocos conocimientos que incluso puede no saber leer que es lo mismo. Lo único que necesita es una computadora, Windows y los 60 morlacos para estos audaces.

La cultura universal del gil a cuadros que pise esta cáscara de banana está garantizada. Primero que nada, porque en esta sociedad de etiquetas se trata, nada de biblioteca virtual o electrónica. No, viejito. Hable posmoderno, como corresponde. Se trata de un PACK, y además el más completo en materia de libros. Como si fuera poco, ARGENTINO, que ya es un sello de garantía. Lo llegás a decir fuerte en el FMI y salen todos cagando aceite, se tiran por las ventanas, help!, help!, gringos cagones.

En el extenso y desarrollado mailweb que nos perpetraron viene apenas unas grageas de muestra del surtido de los TXTs, donde por ejemplo va a quedar rechota desde tía Porota, de Villa Echenagucía, hasta el manflorón, pálido, visitador consetudinario del baño, que no le vio ni le verá la cara a Dios en su vida, unos anteojos como culo de botella. El surtido es amplio, democrático, pluralista, polifacético, y no trae la Biblia junto al calefón por miedo a que los descendientes de Enrique Santos Discépolo les haga juicio por plagio.

Vamos a dejar que ellos hablen solitos que el pez por la boca muere. Cita textual, sic: «El Pack 6000 Libros Digitales incluye obras completas de los más trascendentes escritores argentinos, como Borges, Sabato, Cortázar, Bioy Casares, Tomás Eloy Martínez y Roberto Arlt, sólo por nombrar unos pocos. También en nuestra colección hay muchisima literatura latinoamericana, representada por autores tales como García Márquez, Allende, Roa Bastos y Vargas Llosa, entre otros. Por supuesto que no podían faltar los clásicos, como Shakespeare, Cervantes, Kafka, Moliere, Tirso de Molina, Cyrano de Bergerac y Víctor Hugo. También lo mejor de la literatura fantastica y de aventuras, tal como todos los libros de Harry Potter, el Señor de los Anillos, todas las obras de Julio Verne y clásicos infantiles como los cuentos de Andersen, Edgar Allan Poe, las mejores fábulas de Esopo, Samaniego y La Fontaine, el Principito, Los viajes de Gulliver, Sandokán, etc.»

Siguen, eh, pero indio comanche en puta vida poniendo acentos, se ve que no pagaron la última cuota del teclado: «Hay libros para todos. Si le gusta la poesía, se va a deleitar con miles de textos de Becquer, Neruda, Benedetti, Rubén Darío, García Lorca y Sor Juana Inés de la Cruz. Si lo suyo es el suspenso o la novela policial, tenemos la coleccion completa de Sherlock Holmes y muchísimos libros de Agatha Christie. Si le gusta leer los libros que hicieron historia, no puede perderse las obras de Marx, Maquiavelo, el Che Guevara, los poemas épicos de Homero, la filosofía de Platón y su maestro Sócrates, y muchos otros textos que marcaron un hito en la historia de la política y el pensamiento de sociedades enteras. Claro que a esta colección no podían faltarle los libros más vendidos en los ultimos 10 años, por eso también incluye las obras de autores como Bucay, Paulo Coelho, Tom Clancy y muchos novelistas que han publicado varios best-sellers.»

Es un placer comprobar cómo el capitalismo neoliberal, para mejor con sostén electrónico, abarata la vida. Lo contento que se pondría Sócrates que no escribió un caracter en toda su puta vida al lado de Paulo Coelho y Harry Potter daría para una teleserie. Qué paponia un pimpón entre Marx (debe ser Carlitos, no Groucho) y Sandokán, ¡al ataque mis barbudos de Mompacén! Y ni qué hablar de empacharse con lo mejor de la literatura latinoamericana y mandarse al pecho las completas de Allende...

¿Allende? ¿Cuál? ¿Salvador o Isabel?

Basta de joder de meterse en la vida íntima de la gente y empezar con cuestiones sexuales y otras chanchadas por el estilo. Esto es cultura, mi viejo. Kulturita, como ya los cargaba Cortázar en los '60 y jamás ni le vio un cable a una computadora.

¡Chofer! ¡Pare! Nosotros bajamos en la próxima. 

Nos quedamos sin cambio.

Hay gorro, bandera y vincha, a los forros con los colores del campeón...

 


 

CUAL DE LOS DOS CANTA MEJOR

En forma exclusiva, sin la Gallup ni Graciela Rohmers, menos que menos Mongo Aurelio & Co., El Tío se tira a la pileta, pato o gallareta. Para garantizar la seriedad del acto eleccionario y que sea un cuarto oscuro en serio, no berretex o virtual, por favor apaguen todas las luces. Con la del monitor alcanza.

Vamos, a deschavarse que de vez en cuanto un streap tease ético no viene mal.


¿LA NEGRA o EL MOROCHO?













Mercedes Sosa
Carlos Gardel
No se pueden comparar
No sabe/No contesta
Vayan a planchar mondongo






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14.7.05

«SI EL HOMBRE SE VUELVE MALO...

...AL HOMBRE LO LLAMAN PERRO.»

Cantó desde hace mucho Horacio El Cabezón Guarany en un preciosa milonga campera. Pero al igual que en la flemática Albion de Oscar Wilde, en esta parte del Primer Mundo la realidad también imita al arte, el domingo pasado, en dependencias de la Sociedad Rural Argentina, se estaba llevando a cabo el domingo 10 de julio pasado nada menos que el Campeonato Mundial Canino, especies de todos los tamaños, colores y pulgas, brillosos los cabrones, en un hermoso ejemplo de lo democrática que es la naturaleza y de los nobles sentimientos humanos hacia los pichichos, ni una galletita para la cantidad de péndex que se mueren de hambre y aspirando neoprén.

Bien. Llegado el turno del paseo de los ejemplares del dogo argentino, una raza especial de la que nos enorguellecemos, conseguida verso a verso, gen a gen, polvo a polvo, porque es más criolla que el chingolo, pichicho tamaño baño, de pelea, casi se podría decir que asesino, no de trabajo, utilizado en la noble práctica de las peleas de perros que con gran despliegue se llevan a cabo en la provincia de Buenos Aires, Córdoba, Tucumán, Santiago del Estero y algún que otro lugar, nada de ilegal en un país como el nuestro, con autorización policial no se sabe al cuánto por ciento de la recaudación, apuestas fuertísimas; paseo riguroso, tenidos por unos ñatos fornidos para que las bestias no se zarpen cuando todo indica que en un Operativo Comando perfectamente sincronizado, de por algún lugar del ruedo se soltó un mastín de la misma raza, sin cadena ni bozal y, fiel al instinto, encaró a los jetones que iban sujetados por sus dueños y les entró a sacar pedazos considerables y bien sangrantes. Los agredidos, al ver que sus tiernas criaturitas iban a quedar fraccionadas, tirando a carne picada para hamburguesas de alguna multinacional famosa, los soltaron para que se defendieran y se armó un quilombo de ladridos, gemidos de dolor por alguna oreja menos o medio hocico recortado en una plástica no pedida, gritos de perros y humanos, algunos dementes tratando de separarlos cuando al propio le iba a mal y con el riesgo que el mejor amigo del hombre le muerda la yugular, hasta que para calmar todo, desde la tribuna, como parte del plan orquestado, voló una granada de gases lacrimógenos.

Aquí se puso más entretenido. Porque todavía se sigue batiendo el parche de lo sucedido a fines del año pasado en República Cromañón, clausuraron hasta las cabinas de teléfono por falta de seguridad, y las puertas de salida del pabellón no se abrieron, las bestias feroces y carnívoras lloraban como mariquitas de velorio, a mares, no había stock de Kleenex que alcanzara, ni qué decir los dueños, que rompieron a patadas y trompadas, vidrios, ganar el aire libre, salir de la humaredad con los cachetes íntegros y los talones de Aquiles sin ningún tarasca y una vez afuera, el segundo round, claro.

Para volver a calmar todo casi tuvo que intervenir la Armada con algún crucero y guardacostas, misiles agua-tierra listos por las dudas. El SAME, los muchachos de la Federal, bomberos, curas de una parroquia cercana para tratar infructuosamente de salvar algún alma que tenga algo rescatable porque en la etiología del balurdo que derivó que derivó en el aquelarre fue que la cúpula entendida de la competencia, considerada de máximo nivel en el mundo de los perros, con todos los ojos del mundo mirándonos y los bichos encima meándonos cuando poste y árbol encontraban en el camino, como si ya no estuviéramos miados por los perros, que encima vengan de afuera, los jurados por motivos que se tratan de establecer ralearon a los gloriosos e incomparables dogos argentinos del certamen.

Apartheid a todas luces. Nos envidian en todos lados y nos garcan en nuestra propia casa y en nuestras propias narices, parece que aliados con los criadores locales de caniches categoría pulga gorda, patrocinados por una multinacional de alimentos balanceados que están en la contra y quieren copar la parada. Porque que atrás hay una mano negra, entretejida con una conjura internacional de proyecciones incalculables, a nadie le puede caber dudas.

No se aclaró bien si porque no los consideraro no perros aunque ladren, si es porque se niegan a comer Dogui y sólo aceptan carne humana, pero los marginaron. Dogos argies, go home! A la cucha, cuzcos de mierda, raza Puro Perro inflados con esteroides anabólicos, como los pato vica. A papá venir a hacerles eso y jugando de local, encima después que los bazucas nos pintaron la cara en Holanda, no, macho: Operativo Granada de Gases y a otra cosa.

Hubo varios heridos, todos leves. Los perros se quedaron con una calentura de aquellas porque la querían seguir, sobre todo estando el campito abierto de Palermo a un paso, lleno de árboles, meta tarascón y patita levantada, y se tomaron las medidas del caso, clausurando la muestra, lo del papelón a nivel ecuménico dejémoslo de lado porque tenemos más de éstas que indio muerto. Aparte, por supuesto, en un estado de derecho, de la briosa intervención de la autoridad competente que ya ha abierto las actuaciones correspondientes e iniciado las investigaciones para llevar las cosas hasta las últimas consecuencias y que responsables y culpables reciban el castigo condigno y merecido, como puede ser condenarlos a pepetuidad, palita y escobita, levantar las toneladas de mierda con que la moda de tapas los complejos de culpa con mascotas enjabonan las ya hechas mierda veredas de la Reina del Plata.

¡Guau!

«Si el hombre se vuelve malo, / al hombre lo llaman perro», ya cantó Horacio Pueblo Guarany, anticipándose a los tiempos de decadencia por venir.

A ver, un huesito por ahí, sivuplé.

9.7.05

CHERCHEZ LA FEMME!

Desde Eva hasta Amélie Poulain

por Carlos Penelas

Sabemos que el amor es eterno, pero también imposible. En la adolescencia solía durar horas, a veces días. Un beso es más poderoso que una ideología. Pero también más fugaz. La mujer ha vivido siempre postergada. Compulsión, adicción, moda, costumbre, necesidad física o afectiva. Necesidad de autoafirmación. Se confunde amor con posesión, con propiedad privada.

¿Polisemia? Al menos no lo intento, deseo ser honesto, claro. Desde los tiempos bíblicos "que no son pocos", la mujer adúltera debía morir lapidada. Promiscuidad, bigamia, poligamia. Combate, cautela, hostilidad: altares de la patria , altares de la ambigüedad.

¿Santa o prostituta? Desde la idealización literaria hasta la quema en Salem o Toledo. En nuestras provincias, a pesar de los cambios, no discurren, no discuten, no preguntan, no cuestionan. Lo opuesto en los medios masivos: grosería, pornografía, desnudos. Dos rostros de la sumisión. Aburrimiento o destape, la rutina es similar. Los lugares simbólicos, los incendios sagrados, la voluptuosidad de un encuentro inexistente, las infidelidades imaginarias . La virginidad, el aborto, el bordado y las estrellas de cine. La liberación sexual no es del todo real.

¿Habrá estado enamorado alguna vez Enrique VIII que se casó seis veces? ¿Qué relación existe entre el amor, la libertad, la culpa, el prejuicio y el poder? De muchacho escuché frases como estas: "Un hombre de verdad no se divorcia, un hombre repudia a su mujer". ¿Efectos de la filosofía tanguera, del alcohol, del machismo, del servicio militar? Era gente común: profesionales, comerciantes, poetas. Una tragedia ramplona, cercana al sainete. Anarquistas y socialistas opinaban distinto desde hacía muchísimo tiempo. Y los griegos también.

Por los años ´60 la bossa nova era símbolo de la modernidad. No existían grupos de autoayuda ni asociaciones de mujeres golpeadas. Ni terapia de pareja. San Pablo había aclarado en su momento: "El hombre es la cabeza de la mujer". Después de ese apotegma, ¿qué se tiene que discutir? Mucho más cercano a nosotros, el escritor Raymond Carver se preguntaba: "¿De qué hablamos cuando hablamos de amor?". La seducción, el engaño y la compra. La posesión, "el poseedor" y el objeto poseído. ¿Sexo, compañía, seguridad, prestigio? Hasta 1950 se desconocían los mecanismos de la erección. No había fisiología del sexo. En las últimas décadas de habla de anorgasmia, frigidez, orgasmo femenino. Lo reiteré en varias oportunidades: el mayo del 68 francés abrió puertas increíbles. Recordemos: Prohibido prohibir. Recordemos: Lisístrata.

El amor se publicita como un producto inalterable, inoxidable. En los siglos XI, XII o XIII la viudas ricas o las doncellas que podían acrecentar su patrimonio eran buena presa de caballeros poderosos. En lugar de jugar al tenis los señores cazaban jabalí, ciervos o doncellas.

Cornamentos, cuernos y cornadas. Sartre escribió: "Amarse es tener un enemigo en común." Y nuestro amado Cayo Valerio Catulo: "Odio y amo. Quizá preguntes cómo es esto posible. No lo sé. Pero así lo siento. Y es mi cruz". Sin llegar a ser famoso, mi tío Pedro solía reiterar: "Los únicos pecados mortales son los pecados de la cabeza, los pecados de la cintura para abajo son veniales". Recomiendo que abran la Biblia y relean el Cantar de los Cantares.

Para sintetizar. La clitorectomía es un rito, una ceremonia donde la joven pasaba a la adultez. Se practica en muchos pueblos islamizados del Asia o de la India.

Otros pueblos prefieren la cauterización. O la infibulación. En Guinea al 84% de las mujeres se les amputa el clítoris entre los ocho y los once años. En Libia un insulto tremendo es "hijo de madre no amputada", equivalente al "son of a bitch" o al "hijo de puta" tan hispano. El doctor Isaac Baker Brown, prominente cirujano ingles, que fue presidente de la Sociedad de Medicina de Londres en 1858, sostenía que la masturbación femenina llevaba a la histeria, la epilepsia y otras enfermedades convulsivas. Para intentar erradicarlas creó una institución, The London Surgical Home, dedicada a la práctica de la clitorectomía. Hasta 1925 existió en los Estados Unidos la Orificial Surgery Society, creada a fines del siglo XIX por el doctor E. H. Pratt, cirujano de Chicago, dedicada a la enseñanza de la extirpación de prepucios, clítoris y rectos. El doctor Gustav Braun había inaugurado en 1863 en Viena un hogar especializado en la clitorectomía. El ejemplo fue seguido por no pocos médicos franceses en 1890.

Hay más, pero este es sólo un artículo.

Queridas lectoras; las sutilezas del idioma harán mujeres perdidas o descarriadas como en La Traviata. El índice del Santo Oficio, las mujeres de la vida, las novelas que nos hablan de cortesanas o hetairas, completarán el imaginario. No sea paciente, linda, sensata, servicial, callada y aburrida. No existe el Príncipe Azul ni la carroza hecha con una calabaza. Piense en los mandatos de su tribu. Usted sabe que las cosas muchas veces son lógicas pero no decentes.

Buenos Aires, junio del 2005.
[N. del E.] Se hace más que necesario aclarar, sobre todo por la legión de admiradores de todos los sexos, edades, razas y credos de este poeta porteño con ancestros en Galicia que el material fue publicado antes de la delicada (lo trataron con mucho cariño) intervención quirúrgica a que fue sometido y que en momentos de entrar en prensa esta edición, perdón, de ser puesta en línea, todavía se encontraba convalesciente. Se desconoce y no nos hacemos responsables de los cambios que pueda haber sufrido y si salido de la anestesia general, no pidió una notebook y tecleó algo así como el contraTXT, con un título del tenor DESDE ADAN A MYKE TYSON. Nosotros siempre somos fieles y respetuosos y lo vamos a seguir queriendo.

¡QUE YUNTA PARA UN TRUCO!

 
 
 
LAS DOS P JUNTAS EN 2 x 4
 
 
Astor Piazzolla: Osvaldo Pugliese es muy importante musicalmente para mí porque es parte de mi formación y los más lindos recuerdos los tengo de su obra. Me escapaba del cabaret donde tocaba con Aníbal Troilo para ir a escucharlo a Osvaldo con Alfredo Gobbi. Esos fueron los momentos más lindos de mi vida. Él marcó la etapa del 40, que es la época de oro del tango. Toda mi música está muy influenciada por su obra. La yumba, Recuerdo, Malandraca, Negracha, La Beba, podría hablar de todos los tangos de Pugliese. ¿Por qué me acuerdo? Porque me gustan. Toda esa música está dentro de mi sangre también. Siempre digo que lo más importante de la obra de Osvaldo es que encontró esa palabra mágica que se llama estilo. Él construyó el estilo Pugliese. Su manera de tocar el piano, de acentuar, de frasear la orquesta. Son todas esas cosas que nos quedan a nosotros, los que venimos después de Osvaldo Pugliese; así que es muy importante que su música influya en otros músicos, como yo espero algún día poder influenciar en los músicos que vendrán después. Siempre digo y con orgullo que Osvaldo Pugliese es el Count Basie del tango. Lo que hizo Count Basie en el jazz, Pugliese lo hizo en el tango. Count Basie le daba el swing, y Osvaldo le da ese canyengue que nadie más que él puede ejecutar. No se lo puede superar porque fue un estilo que ya quedó. A veces cuando hago un ritmo con mi sexteto digo que hay que tocarlo a la manera de Pugliese.

Locutor: Si él es Count Basie, ¿usted es Miles Davis?
Piazzolla: Puedo ser Miles Davis, pero soy blanco.
Locutor: ¿Qué es lo que más le gusta de la música del maestro Piazzolla?
Osvaldo Pugliese: El empuje. Se ha distinguido siempre por ser un muchacho muy inquieto, es un buscador permanente de nuevas formas, tan es así que ahora presenta un sexteto nuevo. Espero que siga siempre con ese poder revolucionario que tiene en la zabiola.
Piazzolla: ¿Puedo decir algo, señor periodista? Quiero decir que aprendí a tocar el bandoneón a los nueve años, hace casi sesenta que lo toco, y el orgullo grande es el de esta noche, que puedo compartir un concierto junto a esta especie de maestro mío y de la música del tango. Esto es la primera vez que se va a producir y va a ser en Holanda, no en la Argentina. Va a ocurrir que Osvaldo Pugliese toque con Astor Piazzolla. Vamos a estar juntos, así que para mí va a ser inolvidable y espero que para él también.
Locutor: ¿Qué le parece este encuentro con Piazzolla?
Pugliese: La verdad que este es un momento emocionante. Es un encuentro que realmente a esta edad, sobre todo para mí, que estoy por los "quince años", me produce gran felicidad. Poder compartir con Astor el escenario es un orgullo y esperemos que el público, que hasta ahora nos ha recibido con mucha simpatía, siga igual y no nos tire al agua.

[N. del E.] La cita algo larga fue extraída sin permiso de los editores de Tango & Cultura Popular, que se emite vía mail en Rosario, lo cual no puede ser considera ni una pirateada ni pungueo, sino un quítame de allí esas pajas de la Aldea Global. Hay un video con este diálogo, en un bar muy moderno y muy holandés, todavía sin la  Zorriaqueta y mucho menos casamiento con Adiós, nonino, donde debido a las conocidas convicciones de Osvaldo, cuando la proverbial modestia de Astor lo hace decir que para que los nativos de la tierra de los tulipanes, trazando un paralelo, él, Astor Pantaleón Piazzolla era a la música de Buenos Aires lo que fue Gershwin a le neoyorquina y el otro, Osvaldo Pedro Pugliese, que se empezaba a poner rígido, el Count Bessie, cuando el entrevistador le preguntó si estaba de acuerdo el asentimiento del autor de Negracha sonó tan convincente como discurso de político argentino.

¿QUEDAN BANCAS PARA LOCOS, JOROBADITOS E INVENTORES?

TENEMOS OTRO CANDIDATO SABANA MAS

Señores:

Aspiro a ser diputado, porque aspiro a robar en grande y a 'acomodarme' mejor. Mi finalidad no es salvar al país de la ruina en la que lo han hundido las anteriores administraciones de compinches sinvergüenzas; no señores, no es ese mi elemental propósito, sino que, íntima y ardorosamente, deseo contribuir al saqueo con que se vacían las arcas del Estado, aspiración noble que ustedes tienen que comprender es la más intensa y efectiva que guarda el corazón de todo hombre que se presenta a candidato a diputado.

Robar no es fácil, señores. Para robar se necesitan determinadas condiciones que creo no tienen mis rivales. Ante todo, se necesita ser un cínico perfecto, y yo lo soy, no lo duden señores. En segundo término, se necesita ser un traidor, y yo también lo soy, señores. Saber venderse oportunamente, no desvergonzadamente, sino "evolutivamente". Me permito el lujo de inventar el término que será un sustitutivo de traición, sobre todo necesario en estos tiempos en que vender el país al mejor postor es un trabajo arduo e ímprobo, porque tengo entendido, caballeros, que nuestra posición, es decir, la posición del país no encuentra postor ni por un plato de lentejas, créanlo..., prefiero ser honrado.

Abarquen la magnitud de mi sacrificio y se darán cuenta de que soy un perfecto candidato a diputado. Cierto es que quiero robar, pero ¿quién no quiere robar? Díganme ustedes quién es el desfachatado que en estos momentos de confusión no quiere robar. Si ese hombre honrado existe, yo me dejo crucificar.

Mis camaradas también quieren robar, es cierto, pero no saben robar. Venderán al país por una bicoca, y eso es injusto. Yo venderé a mi patria, pero bien vendida.

Ustedes saben que las arcas del Estado están enjutas, es decir, que no tienen un mal cobre para satisfacer la deuda externa; pues bien, yo remataré al país en cien mensualidades, de Ushuaia hasta el Chaco boliviano, y no sólo traficaré al Estado, sino que me acomodaré con comerciantes, con falsificadores de alimentos, con concesionarios; adquiriré armas inofensivas para el Estado, lo cual es un medio más eficaz de evitar la guerra que teniendo armas de ofensiva efectiva, le regatearé el pienso al caballo del comisario y el bodrio al habitante de la cárcel, y carteles, impuestos a las moscas y a los perros, ladrillos y adoquines... ¡Lo que no robaré yo, señores! ¿Qué es lo que no robaré?, díganme ustedes.

Y si ustedes son capaces de enumerarme una sola materia en la cual yo no sea capaz de robar, renuncio ipsofacto a mi candidatura...

Piénsenlo aunque sea un minuto, señores ciudadanos. Piénsenlo. Yo he robado. Soy un ladrón, y si ustedes no creen en mi palabra, vayan al Departamento de Policía y consulten mi prontuario.

Verán que performance tengo. He sido detenido en averiguación de antecedentes como treinta veces; por portación de armas -que no tenía- otras tantas, luego me regeneré y desempeñé la tarea de grupí, rematador, falluto, corredor, peguero, extorsionista, encubridor, agente de investigaciones, ayudante de peguero porque me exoneraron de investigaciones; fui luego agente judicial, presidente de comité parroquial, convencional, he vendido quinielas, he sido, a veces, padre de pobre y madre de huérfanas, tuve comercio y quebré, fui acusado de incendio intencional de otro bolichito que tuve...

Señores, si no me creen, vayan al Departamento... verán ustedes que yo soy el único entre todos esos hipócritas que quieren salvar al país, absolutamente el único que puede rematar la última pulgada de tierra argentina...

Incluso, me propongo vender el Congreso e instalar un conventillo o casa de departamentos en el Palacio de Justicia, porque si yo ando en libertad es que no hay justicia; señores...

Con este discurso, lo matan o lo eligen presidente de la República.

ROBERTO ARLT

[N. del E.] Publicado en 1993, en la columna Aguafuertes Porteñas, del diario Crítica.





LA MECHE SOPLO 70 VELITAS

MERCEDES SOSA ESTUVO DE CUMPLE

El 9 de julio de 1935, en un barrio de la periferia de San Miguel de Tucumán, nacía Haydée Mercedes Sosa. Ya adolescente, mientras sus hermanos varones se dedicaban a fundar el club All Boys, exclusivamente futbolero, de regular actuación en la liga local, ella se recibió de profesora de danzas nativas. En 1950, con el seudónimo de Gladys Oviedo, ganaba el concurso de jóvenes valores de LT12 Radio Tucumán, como cantante de boleros y otros formatos melódicos. En aquellos tiempos, muy menuda de cuerpo hasta la madurez, flacuchenta, piel aceituna (color Latinoamérica, la llamaba Alfredo Zitarrosa), cabellos algo chuzos, usaba pelucas rubias seguramente para ponerse más a tono de las circunstancias.


Una década después se iba a producir la parición de la que hoy se conoce como Mercedes Sosa. Y no sólo en la Argentina. Su unión al Movimiento Nuevo Cancionero, que regenteaban los mendocinos Armando Tejada Gómez y Tito Francia, más el guitarrista, cantor y compositor Manuel Oscar Matus, el Negro Matus, orientaría su vida en forma definitiva.

El otro hito fundamental data de 1965, cuando la rutilante estrella del Turco Jorge Cafrune, que barría discos de todos los metales y la adoración de la gente con Zambita pa' don Rosendo o Que seas vos, adelante de toda la gente y con todas las luces de Cosquín prendidas, le pasa por arriba al macartismo aberrante del califa que tiranizaba todo y le deja su lugar a quien él considera que era una folklorista de excepción que el público iba a saber apreciar.


Y no se equivocó. A aquella morochita chiquita, de nariz algo prominente y aquilina, como la de los antiguos, según los llamaba Atahualpa Yupanqui a los verdaderos dueños del continente, que tapaba esos pudores narcisistas y las falencias notorias del vestuario modesto con un poncho blanco con guardas marrones, la reconocieron desde la primera interpretación. Aunque no por libro, perciben al instante los sonidos que vienen de la tierra.

Pero no se puede evocar este hecho fundamental en enero de 1965, con el ya impuesto "¡Aaaquíii, Cooosquín! ¡Capital Nacional del Folklore!", del dueño de la pelota y de cómo se repartía la argentinísima baraja, por supuesto marcada y con uñas largas, sin por lo menos reinvidicar la memoria y el coraje, aparte del talento y su cualidad de intérprete excepcional, del jujeño Jorge Cafrune. Por más fama y prestigio que se tuviera había que tener agallas para hacer algo como la que mandó con quienes estaban marcados a fuego como comunistas, en plena Guerra Fría y con Fronteras Ideológicas que ya se venían.


La disgregación, más que separación del Movimiento Nuevo Cancionero, la ruptura con el padre de su único hijo, Fabián Matus, hoy manager y representante de la llama Pucará Producciones, ya era total. Merecedes se había largado como solista, grabado un primer LP con la tapa hecha por Juan Carlos Castagnino, con todos los signos y características de aquellos años de lo que era el Frente Cultural del Partido Comunista, pero en 1965 fue que apareció ya su primera producción con aparato comercial y el sello de una multinacional atrás.

Para la platea y la tribuna cambiaron los músicos, arregladores, atuendo y fundamentalmente el repertorio. Pero las cualidades de Mercedes Sosa no se ciñen a esa cualidad de la naturaleza, que per se es profundamente antidemocrática, como es su voz prodigiosa. La incidencia de músicos como Domingo Cura, Ariel Ramírez, José Luis Castiñeira de Dios, guitarristas como Brizuela o Espinosa, un charanguista como Kelo Palacios, el aerofonista Raúl Mercado, en un listado que es tan esmirriado como injusto por la cantidad y calidad de los que han estado a su lado, no sólo es innegable sino que sería un contra natura, ya que no hay un fenómeno sociocultural de la dimensión de la Negra que lo pueda hacer una persona sola, por más talentosa y prodigiosa que sea.

Y más si hablamos de cultura y arte popular, sin demagogias baratas y concesiones más que peligrosas. Mercedes Sosa es un fenómeno excepcional porque la rodearon y se supo rodear de artistas de igual estatura. Pero olvidarse que la ex profesora de zambitas, chacareras y pericones, cantante de boleros con pelucas rubias, es también una autodidacta formidable, con una cultura universal que excede largamente a su profesión, al cuidado riguroso de su instrumento (sus cuerdas vocales), es dejar las cosas a medias tintas. A la hora de elegir el repertorio, desde que decidió largarse sola, jovencita, inmadura, en medio de una Buenos Aires que ya era una picadora de carne, dicen que a lo sumo escucha respetuosamente hasta los palazos más duros, y con mucha atención, fundamentalmente para aprender, porque de los elogios no se aprende nada, salvo que engordan el alma.

Con todo lo excepcional que es la Meche no pudo escapar al triste destino de todo gran cantante de éxito en estas tierras: que le sacudan por el lomo un largo metraje. Por lo menos zafó de que fuera uno con ella de protagonista principal, como el mismísimo Gardel, Sandro, Favio, Larralde y tantos otros pero Leopoldo Torre Nilsson la pescó en 1971 y la mandó como la Juana Azurduy de Güemes, la tierra en armas, inevitablemente con el talentoso Alfredo Alcón en el papel principal y colaborando en que todos nuestros héroes fueron hermosos como él. Acá también apareció la astucia de la tucumana, porque salvo documentales sobre su carrera como cantante, aportar bandas sonoras y otras tareas colaterales no se prestó más al negocio barato, manido y de pésima calidad.


En 1979, en La Plata, a la salida de la presentación de su nuevo disco Serenata para la tierra de uno, por la canción de María Elena Walsh, es detenida junto con todos sus acompañantes. No estuvo mucho. Nunca le hicieron causa. Tampoco le vedaron el derecho del libro tránsito interno o salir y entrar al país. NO LA DEJABAN CANTAR.


Se fue a París y alternó con viajes a Madrid y otros lugares de Europa. Justamente en la capital hispana es donde para darle una mano a otro cantautor exiliado, Rafael Amor, con Alberto Cortez le hacen la pata y graban Corazón libre, justamente el nombre del disco que presenta para su 70° aniversario sobre la tierra y grabado por ella como solista.

En febrero de 1982 se produjo su regreso. Las famosas noches del Opera y las presentaciones a cielo abierto en las canchas de Estudiantes de La Plata, Ferro Carril Oeste y, por fin, Atlético Tucumán marcaron una etapa.

Su carrera está asociado a todo lo mejor de una época. Adoptó por decisión propia, bajo el ala, a figuras de la talla de Víctor Heredia y León Gieco, le bancó todos los desmadres a Charly García, compartió escenarios y micrófonos con María Betania y Gaetano Veloso, Pablo Milanés y Silvio Rodríguez.

En 1989 el gobierno francés le impuso la Orden del Comendador en Artes y Letras. Un homenaje similar o parecido tiene sólo otro argentino: Héctor Rubén Chavero, más conocido como Atahualpa Yupanqui.

Siempre lista para cualquier aventura, terminó una gira soñada por todo el territorio nacional ofreciendo un recital en Santa Catalina, el extremo más noroccidental del país, en plena puna, última parada de los ejércitos al Alto Perú y donde se conserva el lugar que usaba para alojarse Manuel Belgrano. Otros intentos posteriores debieron ser postergados. La salud le empezó a fallar y hubo momentos en que solamente se meneaba la cabeza. Ella confiesa que hubo un giro místico en su interior y no hace mucho tamibén salió de otro susto, pero mucho más recuperada.

"La canción es la única eternidad que tienen los pueblos", dijo el Cuchi Leguizamón, en la noche del 2 de abril de 1982, en la trastienda de un recital en uno de los lugares ínfimos que se les reservaba entonces a ese tipo de figuras. Y si alguien que la encarna y la pone vigente es Mercedes Sosa, la Negra, la Meche, ella, la única.

Hubo un lógico homenaje oficial de los que tienen como profesión y objetivo en el mundo, dado que el lugar de Cristo en la estampita está ocupado, aunque sea salir como Barrabases, y un ágape personal para 70 invitados, con su hijo Fabián y sus nietos a la cabeza, pero también habrá ausencias obligadas. Ni el Negro Matus, ni Tejada, tampoco Cura con su infernal despliegue de parches de todos los tamaños y sonidos, ni el francés que fue el gran amor de su vida. También habrá otros muchos, miles de ausentes, asimismo obligados. A los 70 años de vida, a los 55 del concurso de jóvenes valores cantando boleros, a 40 de enfrentar la vieja plaza Próspero Molina por la cojudeada del Turco Cafrune, que tampoco estará, y de su primer disco comercial, una Mercedes Sosa por suerte bastante recuperada de unos achaques que en los últimos años prácticamente la han raleado de su vida pública de artista, soplará las simbólicas 70 velitas.

Que los cumplas muy feliz, Mercedes, y muchas, muchísimas gracias por todo lo que nos dado, nos das y seguirás dando. Gracias a gente como vos se puede cantar a coro con Violeta Parra un gracias a la vida, que nos ha dado tanto en un país que nos han quitado todo, absolutamente todo, pero nos quedas vos y la canción, la única eternidad que tenemos como pueblo, tal como dijera el delirante del Cuchi, otra de las ausencias obligadas.

Hasta los otros 70, che, que todavía quedan algunas empanadas, vino y un bombito. Y como en esta época que nos toca vivir nadie está vacunado contra la pavada, sobre todo la mercadotecnia y la Diosa Encuestología, hemos hecho una acerca de QUIEN CANTA MEJOR, ¿la Negra o el Morocho? Está puesta más abajo. A sacarse la careta.

No son las únicas opciones. Y hasta se pueden enviar opiniones sin censura. Vamos, a no arrugar, argentinos y de otros lares, que nos conocemos tanto que una de las alternativas es No sabe/No contesta.

[N. del E.] Hay un sitio de Pucará Producciones al que se accede cliqueando en el subrayado. Impresionante realización visual, todas las tapitas, imágenes, postales con fotos de la Meche para mandar, pero a tono con la época, desgraciadamente muy poca miga. En una palabra, impactante y light, muy light.





8.7.05

CIENCIAS SOCIALES, GUITARRA, BOMBO & VIOLIN



INSSSISSSTAN, CHE, INSSSISSSTAN

Acaba de aparecer el N° 7 de Trabajo y Sociedad, una publicación que como su nombre lo delata, se refiere a las ciencias sociales y es editada por la Universidad Nacional de Santiago del Estero y dirigida por el Licenciado Carlos Zurita.

A pesar de todos los esfuerzos y consabidos sinsabores que sigue costando mantener estas publicaciones, este ejemplar, correspondiente a julio de este año, fue dedicado a la memoria de Eduardo Archetti, quien acaba de fallecer el pasado 5 de junio en Oslo, capital noruega, donde estaba radicado con su familia nativa de ese país y era profesor full time de Antropología Social en la universidad homónima.

Aparte del especial in memorian de todo el ejemplar, el sumario incluye siguientes trabajos:
  • Testimonios y recordatorios sobre el destacado científico social argentino recientemente desaparecido y
  • El deporte en Argentina (1914-1983), de quien pese a todas las inevitables pompas académicas, sobre todo por esos pagos, será siendo por siempre El Lali

Al sitio donde está la publicación se llega con un clic en el subrayado.

Todavía con el remezón de la noticia recibida, con su especial autorización, más arriba, en esta misma bitácora, está el mail que distribuyó el licenciado Zurita a colegas, amigos, académicos y fundamentalmente comprovincianos, y que gentilmente accedió a que se lo reprodujera.

7.7.05

CREER O REVENTAR

LOS FANTASMAS NO EXISTEN, PERO TAMPOCO ESTAN EN EL CORRALITO


Ya se sabe de antemano la reacción de las buenas conciencias normales ante esta crónica. Sigan de largo que hace rato perdieron en colectivo. El sábado último, a los piques, como siempre, el editor general de la Radio BP estaba digitalizando un nuevo programa y el detalle se le pasó de largo. Lo preocupaba más que la bisoña conductora quedara contenta con un cortina improvisada, atada con alambre y una consola vieja, de dos canales, de los '70, que otras pavadas. Además, después tenía que hacer. Se la hizo escuchar dos veces por teléfono, tuvo por fin el OK y se mandó a compaginar los archivos de la estructura definitiva, dejarla grabada y lista para ponerla en línea el día indicado y a la hora señalada.

Eran cerca de las 18:00 en todos los relojes cuando le entra un mail del server de San Francisco. Leído de una ojeadita, con angustia, por lo menos quedaba claro, que la BP no funcaba. Entró a su página de usuario, con clave y todo: efectivamente, estaba muda. Como había sucedido con el modo de trasmisión en vivo, intentó pasarla a las 49 horas de archivos grabados y que siguiera con la programación de rutina. Niente. Era la primera vez en casi un año que se producía un incidente de este tipo. Fue cuando tuvo la rutilante idea de ir al directorio del disco duro tamaño baño del server y encontrarse en la opción respectiva que de los 728 archivos que había subido en su momento con unción, devoción, paciencia, pavas de mate y horquitis, mucha horquitis, NO QUEDABA NADA.

El tacómetro virtual estaba en 0.

Así nomás de sencillo.

Se metió en el Help Desk a los repiques y aunque ostentoso manejador de un inglés primitivo, después de tres o cuatro puteadas de las más rigurosas, les exigió por tratarse de un SERVICIO PAGO POR ADELANTADO EN RIGUROSOS DOLARES, que dieran una explicación de lo sucedido y pusieran otra vez la radio en marcha.

Como a los cinco minutos un muy respetuoso, recién bañado y sobrio mail de respuesta lo ponía en autos que hacía unas horas, el sábado a la mañana en la Costa Oeste de la mayor superpotencia, habían tenido algún inconveniente que los hacía temer que algunas emisoras hubieran sufrido ciertos daños en algunos archivos.

Eso sí, los amables usuarios no debían preocuparse porque estaban todos abocados a servirlos, revisando y tratando de recuperar con el último BCK que tenían de todo, que databa del 13 de junio, más de medio mes de atraso, digno del mejor país bananero y africano, pero sin bananas ni negros. Además, si dentro de las próximas 24 horas la radio no estaba lo más chota andando con esos archivos viejos, bueno, lo lamentaban mucho, iban a tener que subir todo de vuelta. Además, demostraban toda su buena voluntad y eficiencia viéndose en la obligación de informar que si bien algunos archivos habían quedado hechos moco, en lo que se refería a datos personales del usuario y confidenciales de la tarjeta de crédito con que se pagaba la subscrición, estaban enteritos, hechos un primor.

Fucking! Como el personaje ex soviético y aspirante a astronauta de la película española, que se quejaba que el Partido los había engañado a todos con respecto a lo que era el socialismo, pero en lo que hacía al capitalismo les había dicho toda la verdad, y en Bilbao se lo estaban comiendo los piojos por la desocupación masiva.

Manoteando lo que pudo porque tenía que estar en el centro, comprometido con un amigo que lo había invitado a un programa de radio y se trataba de un retrasado mental que en el último divorcio, más o menos el 57°, también había perdido el celular, salió rajando, más o menos a medianoche pudo recauchutar una programación de emergencia y todos los mails posteriores exigiendo, puteando, rogando que dieran una explicación racional sobre lo sucedido están en estudio y van a ser contestados el siglo que viene, junto con la solución de los problemas del hambre y la justicia social.

A pesar de todo, varios pasos más cerca del infarto masivo que antes, encontrábase el martes emitiendo por fin el programa que había editado el sábado a la hora fatídica, cuando escucha a la conductora entrar a hacer nombres, a santo de una berlina nombrar al músico fatídico, con un récord increíble de teatros incendiados en cada estreno de sus óperas y todo tipo de obras, cuando el archivo se cortó ahí, justo después del nombre maldito, corrompido y entró la cortina, etc., después todo normal.

Los comentarios entre amigos y conocidos fueron tomados con jocosidades. Ayer, una muy circunspecta académica, ligada al cine, tevé y otras artesanías visuales, comentó que su asistente en la cátedra, un algo más que promisorio hombre joven en el metié, la había llamado para que por favor no se le ocurriera faltar a la clase, él no iba a poder ir y dejaba tres comisiones en banda, la productora para la que trabaja como documentalista lo había llamado urgente para que saliera a los piques con el equipo para Anillaco...

-Nene, cuidate -dijo haciéndole la graciosa-. No te soltés la parte izquierda ni por equivocación, mirá si en una de esas...

-No jodas, che -fue la respuesta-. Esta ya es la enésima vez que me toca ir hasta allá y vos te vas a reír, pero todas las veces, vos te imaginás en qué tomas, se queman las imágenes, se caga alguna cámara, se corta el sonido, ocurren todas las desgracias.

Más científico, échenle agua. Sonrían cancheramente frente a las creencias de los primates. Nosotros no prestamos ni hacemos leasing, tampoco nada que se parezca, con nuestro stock siempre a mano de ruda macho, patas de conejo, cuernitos y otros amuletos.Perseguido por desgracias que como son como las casualidades recurrentes de su histórica gestión, su último cumpleaños no se pudo festejar porque a la hora de servir el primer plato en la parrillada local charteada y decorada para el acontecimiento, un pobre compatriota y feligrés cayó secó por el bobazo y el Chango se puso a sollozar y lo tuvieron que llevar entre varios de vuelta a La Rosadita construída con tantos sacrificios y sudor, sin contar la pista para jumbos trasatlánticos, exportar aceitunas y sacarnos del atraso.

Así y todo, miren el estado en que quedó el país y hay pelotudos que siguen sosteniendo que son charlatanerías y elucubraciones productos de la ignorancia, los que tienen dos o tres masters en Harvard, como es el caso del Mingo Cavallo, nunca les pasa nada de esto, ¿no?