HACE NADA MAS QUE 116 AÑOS
Es necesario recordar, como lo hizo un mail de Alba Gandolfi, su hija, que este 20 de junio es el aniversario del nacimiento del escritor y poeta argentino Alvaro Yunque. Había nacido en La Plata el 20 de junio de 1889. Durante gran parte de sus 92 años de vida estuvo prohibido por las distintas dictaduras. Murió durante la peor, el 8 de enero de 1982, durante la cual se prohibió la exhibición de sus libros y la publicación de su obra. A partir de 1977 todos sus libros fueron destruídos por uno de los tétricamente famosos decretos del PEN.
Alba tuvo la gentileza de transcribir algunas de sus poesías, tanto para su recordación en línea por TXT y en el sonido, por la Radio BP.
De HOMBRE ESENCIAL (1947)
HOMBRE DE PIE
Sólo el que enfrenta su destino sufre:
Mas vale un hombre en pie,
de pie en el llano,
que un hombre de rodillas en la cumbre.
POETA
¿Quién soy?
Soy una tormenta.
El trueno vibra en mi craneoy es mi rayo una blasfemia.
Mi vida me pide tregua.
Estoy hecho de blandurasy animado de violencias.
Mi forma que duda, tiembla.
Mi inspiración, invencible, combate, no se lamenta.
Por mí la naturalezarenace dia por dia.
Soy la raiz, soy poeta.
De La O es redonda
EVOCACION
Mi yo infantil, imagen ya borradade mi recuerdo mismo.
Quedaste en los espejos olvidado, te fuiste con mis muertos más queridos,
me miras azorado con dos ojos llenos de luz y tiernos y tranquilos;
me miras como yo miré a mi padreo como a mi me miran hoy mis hijos,
un poco interrogándome,
otro poco entre admirados y despreciativos.
Y yo a ti - niebla húmeda del tiempo -muchacho, mi muchacho,
tú y yo mismo,te veo igual que si mirase a otro
de compasión mis ojos arrecidos.
Hoy que me siento casi fracasado,te busco inútilmente en el olvido,
mi yo infantil, flaco chiquillo bueno,
en ya rotos espejos desvaído
y en retratos ridículos. ¡Qué lástima!
Perdidos.
De Agua de Manantial (libro dedicado a mi madre, inédito)
LOS RECUERDOS
Con las manos en la nuca,
la pupila en los recuerdos -faquir que, sufriendo, goza-
Miro pasar los recuerdos.
Todos tienen tu blandurafemenina, los recuerdos;
Todos tienen tu miradade remanso, los recuerdos.
Los recuerdos, todos tienen
tu intimidad, los recuerdos.
Vienen y se van contigo
los recuerdos, los recuerdos.
De LUCES MALAS (inédito, 1976- 1981)
1978
Sin poder publicar, y censurado,
ahora, en la vejez, gozo mi olvido,
como en la infancia un caramelo agrio.
SUFRO...
Presencia amenazadora,
policías y soldados,
¿sufro para que no sufran
los hombres que aun no llegaron?
DESTERRADO
Mundo de ideas, mundo de ideales
que descubrí en mis años juveniles,
vedme hoy, ¡desterrado en Buenos Aires!
SEGISMUNDEANDO
Dictadores, policías,
prepotentes y "letrados",
¿un delito cometemos
contra vosotros pensando?
PRECIPICIO
Libertad, un precipicio
en donde brinca un torrente,
quien no lo pasa volando
desaparece.
GOLPE MILITAR
¡Qué enemigo si el tigre fuese astuto,
si la ferocidad no lo cegara!;
Pero es feroz y, fatalmente, bruto.
¡Y qué enemigo el tigre si pensara!
MOTIN MILITAR
Un ventarrón, agítanse las teas
un ventarrón del crimen y del dolo;
Yo, un hombre vertical, me veo solo.
Tal viento no despeina mis ideas.
CENSURA
Otra vez la injusticia de los hombres,
la que me diera cárcel y destierro,
calumnia mis más buenas intenciones.
MILITARES
Los forjó el fanatismo,los forjó el fanatismo, ese ciego.
Nos parecen estatuas,nos parecen estatuas de hierro.
La razón las convierte:
Son estatuas de yeso.
HIERROS
Las pasiones, cadenas
que tu mismo forjaste;
La razón, el martillo
que las parte.
Hay el hierro que oprime
y el hierro que te ayuda a emanciparte.
PESADILLA
Soñé que en el escudo de la Patria
el gorro frigio no se erguía ya;
en su sitio veíase - ¡vergüenza! una dorada gorra militar.
Desperté de la horrible pesadilla...
¡Mi pesadilla era una realidad!
LA PALOMA DE PICASSO
Paloma de Picasso, la más viva
de las palomas vivas, ¡oh, auroral!
Cuando hayan muerto todas,
siempre tu vivirás,
Tú, el más puro deseo de los hombres:
¡La paz, la paz, la paz!
COPLA
La vida sin libertad,
eso es confundir, hermanos,
vivir con agonizar.
De Lunfasonetos y...
NO SOY UN LITERATO
No soy un literato espamentoso
De esos q'escriben pa que nadie entienda;
Yo escribo pa mi pueblo generoso
Al que arrempujan como mansa hacienda.
Voy paso a paso por la limpia senda
Que se abrió Martín Fierro.
El hazañoso,
escribir pa que el pueblo no comprenda
eso no es arte, es juego de gomoso.
Conocí a un chiche de esos, ¡ cha qué estrilo!
Le cantaba a una tal Venus de Milo
que hasta era manca, y a un viejo melenudo
que se llamaba Júpiter...
¡Sotreta!
Él se creiba ser todo un poeta,
¡pero poeta no es cualquier boludo!
[N. del E.] Gracias, Alba, por no dejarnos morir antes de tantos olvidos. El Tío.
